Resenha do livro: 'Schoenberg: Por que ele é importante', de Harvey Sachs

Não-ficção

John Adams analisa “Schoenberg: Why He Matters”, no qual Harvey Sachs explora a vida artística, acadêmica e espiritual de um gigante cultural do século XX.

Retrato de Schoenberg por Egon Schiele, 1917. John Adams escreve que o grande compositor executou “uma das mudanças estilísticas mais chocantes na história da música clássica”.

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Por John Adams

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SCHOENBERG: Por que ele é importante,por Harvey Sachs

Em 1955, Henry Pleasants, um crítico de música popular e clássica, publicou um livro mal-humorado, “A Agonia da Música Moderna”, que começava com o veredicto implacável de que “a música séria é uma arte morta”. A tese de Pleasants era que as formas tradicionais de música clássica – ópera, oratório, música orquestral e de câmara, todas construções de uma época passada – já não estavam relacionadas com a experiência das nossas vidas modernas. Os compositores perderam o contacto com as correntes do gosto popular, e a música popular, com a sua vitalidade e a sua ligação ao espírito da época, destronou os clássicos. Na ausência do apelo de massa desfrutado por mestres do passado como Beethoven, Verdi, Wagner e Tchaikovsky, os compositores modernos recuaram para o obscurantismo, condenados a uma procura fútil de novidades no meio dos detritos de uma tradição que estava, como solo sobrecarregado, exausta e em pousio. Ainda se poderia amar a música clássica, mas apenas com a consciência de que era uma relíquia do passado e de forma alguma representativa da nossa experiência contemporânea.

Embora a sinalização de Pleasants sobre a ascendência da música popular estivesse certa, grande parte do resto de “A Agonia da Música Moderna” era falaciosa, sobretudo a sua forma de atribuir valor a uma obra de arte com base no tamanho do seu público. O livro esgotou-se, merecidamente, mas o seu título ainda persiste como um meme desconfortável que expressa uma ansiedade colectiva sobre o rumo que a música clássica tomou ao longo dos últimos cem anos ou mais. E para grande parte do seu público, nenhum compositor é mais emblemático desse persistente sentimento de alienação entre compositor e ouvinte do que Arnold Schoenberg.

Esta é uma situação que Harvey Sachs espera mudar no seu livro “Schoenberg: Why He Matters”. Durante décadas, Sachs escreveu principalmente sobre temas de música clássica convencional com títulos como “Dez Obras-primas da Música”, “Virtuoso”, “O Nono: Beethoven e o Mundo em 1824” e três livros sobre Toscanini. Ele é um excelente exemplo do bom e velho escritor de “apreciação musical” antiquado e infelizmente desaparecido, embora com um domínio sofisticado da história histórica e política. Para Sachs, aos 77 anos, produzir esta defesa apaixonada de Schoenberg, compositor de algumas das músicas mais difíceis e intimidantes já escritas, pode parecer surpreendente, mas a totalidade da vida de Schoenberg - como compositor, pintor, escritor, professor, judeu exilado e profundamente pensador influente - compreende uma das grandes narrativas da cultura ocidental do século XX, e pode-se ver como a história da luta deste artista pela aceitação no contexto das calamidades sociais da sua época foi tão atraente para Sachs.

Schoenberg atingiu a maioridade durante o apogeu da cultura vienense, o período febrilmente produtivo de atividade social e artística que abrangeu os anos de 1890 até o início da Grande Guerra, uma época que associamos a nomes como Mahler, Klimt, Freud, Hofmannsthal, Max Reinhardt, Stefan Zweig e… Adolf Hitler. Viena era uma cidade notoriamente antissemita, e Schoenberg, tal como o seu apoiante Mahler, realizou um ato de equilíbrio necessário entre o seu amor pelo seu passado musical e a forma de lidar com o stress da discriminação humilhante. Seu intelecto era todo-inclusivo. Ele exibiu uma truculência vitalícia em relação a toda e qualquer convenção que ele próprio não havia examinado em primeira mão. Seu impulso criativo era tão transbordante que às vezes compor não bastava. Aos 30 anos, ele começou a pintar muito a sério. Ele escreveu uma peça propondo uma “nova Palestina”, elaborou seus próprios libretos, aprendeu encadernação e, nos últimos anos na Califórnia, estudou tênis com a mesma precisão analítica que trouxe para sua música. Como professor – no final da vida afirmou ter ensinado mais de 1.000 alunos – exerceu uma influência que durou décadas, mesmo após a sua morte.